Plátano

É raro ficar presa a um poema. Presa no sentido de não o querer largar; de ler e reler só para confirmar que cada palavra está no lugar certo e contém tantas outras palavras dentro. Ler e reler só por prazer, como quem admira o mesmo quadro ou ouve a mesma música vezes sem conta. Acontece-me com "monstros" como O'Neill, Eugénio de Andrade, Pessoa, Cesário ou Chico Buarque. E aconteceu-me recentemente com um poema de um amigo escritor, Pedro Guilherme-Moreira, vencedor do concurso Textos de Amor do Museu Nacional da Imprensa. Podem ler outras coisas igualmente belas no seu blog.

Plátano

que nem o teu desespero

nas tardes frias de chuva

nem essas mãos a tremer

sobre as cartas que escrevi

nem os plátanos

que te deixam no outono

nem a vigília do inferno

nem a indolência do céu

nem a dor da madrugada

nem dúvidas

sobre o que nasce

certezas

sobre o que morre

nem memórias, por mais doces,

nem absolutamente nada

meu amor te dê a dúvida

de que te pertenço e fico

para lá do fim da noite

e que até no tempo infindo

só os teus lábios me abrandam

só os teus beijos me calam

PG-M 2012